8.耐心(2/2)

她站起来，拿起托盘上的粥碗，转走了卧室。

她的右手从余艺的脸上收回来，在空中划了一短促的、脆利落的弧线，然后——

裂沿着纤维的纹路蔓延，细碎的声音在寂静中被放大了无数倍，扎得她耳发疼。

余艺的眶红了，但这次没有泪掉来。

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杜笍没有回，她把粥倒了厨房的槽里，把碗放在洗碗池里，开龙冲洗了一，然后拿起搭在椅背上的外，了门。

“别碰我。”他说，“你的手脏。”

他应该尖叫，应该哭，应该骂她，应该用最恶毒的语言诅咒她。

杜笍把粥碗放在床柜上，转过来面对着他。

“不行不行不行，这太大了，你当我是猪吗？你是不是故意的？你是不是就是想噎死我？我跟你说你要是想换个方式杀人——”

但有趣和耐受之间有一条线。

她能觉到自己的耐心在断裂。

他把脸别到了一边。

吃。二，我喂你吃。”

“你这是在威胁我吗？”余艺的声音又尖了起来，“你把我关在这里非法拘禁，你迫我跟你发生关系，你现在还威胁我吃饭？你是不是觉得我不敢报警？我跟你说，等我去了——”

她的表和之前没有任何区别，但那双睛里的光变了。那层被压抑的暗火从底烧了上来。

杜笍居临地看着他。

五秒。

她伸手，摸上了余艺的脸。

但吃的过程是一场漫的、持续不断的折磨。他每吃一都要先嫌弃一遍——太稠了，太稀了，虾仁不新鲜，粥底太淡，葱切得不规矩，碗的材质不对，勺的形状不对，杜笍喂的角度不对。

三秒。

那条线在余艺说了第四十句“不行”的时候，被跨过去了。

余艺愣住了。

“你到底吃不吃？”

余艺吃了。

七秒。

啪。

但他的嘴只是哆嗦着，发不半声响。

杜笍把粥碗放回了托盘上。

余艺的僵住了。她的手指很，骨节分明，指腹有一层薄薄的茧，粝的蹭过他脸颊上细的肤，那让余艺起了一层疙瘩，汗从手臂一直竖到后颈。

不再是之前那不咸不淡的平淡，而是一更低的、更沉的、像从地底传上来的声音。

余艺的嘴还张着，最后一个字的尾音卡在咙里，变成了一声混的咕噜。

余艺被她的语气噎了一，但很快又恢复了那骄横的表。他把脸别到一边去，对着墙，用后脑勺对着杜笍，声音闷闷的：“我不吃。你就算把这碗粥我嘴里我也不吃。你的东西肯定不好吃，你这个人一看就不会饭……”

那一声在安静的房间里响得像一声炸雷。

杜笍一开始还觉得有趣的。

杜笍了一气，把那勺粥重新端起来，送过去。

他的睛瞪得很大，瞳孔没有聚焦，嘴微张着，左脸上的红印在苍白的肤上显得目惊心。

他的左脸上迅速浮起一个红印。

“你不去。”杜笍打断了他，声音不大，但每一个字都像钉一样扎余艺的话里，把他的那串威胁钉死在了半空中。

“余艺。”杜笍的声音变了。

他越挑剔，越难搞，越不可理喻，她越想看到他跪在地上求她的样。

余艺张了张嘴，眶又红了。

她靠着床，双手叉在前，安静地看着余艺的后脑勺。他的发真的很，发尾微卷，在晨光里泛着柔和的光泽。

她神如常。没有愧疚的躲闪，没有心疼的蹙眉，没有后悔的抿，甚至连“刚打了人”该有的一丝后怕都没有，仿佛刚才的一切从未发生过。

她知自己心有一恶劣的、施的倾向，而余艺的这“作”恰好是她这倾向的最佳化剂。

像打雷之前的沉闷，没有闪电，没有响，但空气的密度变了，让人本能地想要屏住呼。

卧室里安静了一瞬。

余艺的被打得偏向了一边，整个人往床垫里陷了一，铁铐的链哗啦一响，像是连那副金属都被这突如其来的一掌吓到了。